il file entre nos doigts,
d'une expression béat,
nous regardons sa trace.
Nous regardons sa trace,
fixé sur la même place,
les yeux rouges de nostalgie,
nous arrêtons nos vies.
Lorsqu'il nous tourmente,
souvent on se lamente,
c'est là qu'on s'arrête,
et qu'on ose un ''peut-être''.
Peut-être qu'avant,
si j'avais eu le temps,
ça aurait été différent...
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